Ich sitze im Fauteuil und starre auf den Plafond, der mal wieder geweißelt gehörte, als könnte dort oben eine Antwort geschrieben stehen. Der Riss neben der Lampe sieht im Licht der halb geschlossenen Jalousie aus wie eine Landkarte — vielleicht ein Weg raus, denke ich, raus aus diesem Parterre-Leben im Souterrain, raus aus diesem Haus mit seinem überfreundlichen Portier, der immer zu viel weiß.
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